Bez tytułu VIII

Przesypujesz mi się przez palce,
Jak ziarnka grochu,
Na których sypiam co pełnię,
Co każde rozświetlone niebo nocą.
Znikam Cię, gdy nie chcę,
Pojawiam się, gdy jestem,
Nagi pośród traw pożółkłych jeszcze.